El campo de la Axarquía
Tiene abiertas mil heridas
Y no deja de sangrar.

Tiene la viña olvidada
Abierta su sepultura,
Y los campesinos viejos 
Se resignan a enterrar.

¡¡Si fue la viña su cuna!!
Les ahoga la amargura
No poderla trabajar

Hoy parece una locura
Lo que antaño una fortuna.
Y la herencia de sus hijos.
Y su hogar.

¡Cuántas veces por la noche
Se durmió mirando la luna
Buscando el mejor momento 
De cada fase lunar!

Y ¡cuántas veces lo mismo
Con la moscatel madura
Hizo magia en el lagar!

Desde los cerros más altos
A los más hondos barrancos
Se oyen los campos llorar

Y esas lágrimas amargas,
Les desgarran las entrañas 
A los viejos del lugar

Las huellas que hay en sus manos
Y el futuro de los hijos
Son dos muy buenos motivos
Para querer prosperar

Mas, permítaseme la duda
Si con acierto se ha obrado
Buscando mejor fortuna

Porque…
Decir Cómpeta es decir vino
Trabajo, esfuerzo y sudor
Es, alzar la copa de vino
Y brindar por nuestra historia
Y nuestro honor.

El campo de la Axarquía
Tiene abiertas sus heridas
Y no deja de sangrar

Quizá fuera otra fortuna
Encontrar algún remedio
Para curarle su mal.